À medida que o tempo finalmente se transforma
O poeta acorda com sua espada nua
Sua idade e não conseguir descobrir, assustado,
A morte que inundava sua profunda voz estranha.
Ele viu a hidra de pessoas comuns, com um ataque vil
Na língua antiga que nasceu purificada
Acreditando que ele bebeu o mágico encantado
Onda em um vergonhoso exorcismo escuro.
Se as nuvens hostis e asas de terra que rói
Baixo-relevo esculpido ele não mente
Para enfeitar o túmulo de brilho de Poe,
Que intacto como bloco de um cataclismo escuro
Este granito, pelo menos, parar para sempre
Voos negros a levantar o futuro blasfêmia.
Stéphane Mallarmé
O poeta acorda com sua espada nua
Sua idade e não conseguir descobrir, assustado,
A morte que inundava sua profunda voz estranha.
Ele viu a hidra de pessoas comuns, com um ataque vil
Na língua antiga que nasceu purificada
Acreditando que ele bebeu o mágico encantado
Onda em um vergonhoso exorcismo escuro.
Se as nuvens hostis e asas de terra que rói
Baixo-relevo esculpido ele não mente
Para enfeitar o túmulo de brilho de Poe,
Que intacto como bloco de um cataclismo escuro
Este granito, pelo menos, parar para sempre
Voos negros a levantar o futuro blasfêmia.
Stéphane Mallarmé
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